NICK HORNBY
Como sabemos, la Nochevieja tiene dos variantes: alegría dionisíaca ante un nuevo comienzo o caída en picado en el negro inventario de los proyectos abandonados, de lo que ya nunca llegaremos a ser, ni a hacer. ¿Que la Nochevieja y la vida merecen ser pensadas con mayor sutileza y menor maniqueísmo? Cierto, pero eso es algo que las cuatro personas que coinciden en la terraza del altísimo edificio del norte de Londres, conocido como «la torre de los suicidas», deberán aprender por sí mismos. Siempre y cuando resistan el impulso de lanzarse al vacío.
Martin era un famoso presentador de televisión hasta que lo descubrieron liado con una jovencita de quince años. Y ahora trabaja en los programas más indignos. Maureen, la mayor de todos, y católica devotísima, ya no puede soportar su solitaria vida de madre soltera, dedicada exclusivamente a cuidar de un hijo severamente incapacitado. A Jess, hija de un ministro laborista, caprichosa, ferozmente malhablada y en plena angustia adolescente potenciada por una considerable cantidad de alcohol, la ha dejado su novio, y ella quiere dejarlo todo. Y J J es un joven americano con pinta de estrella del rock, e iba camino de serlo hasta que su grupo estalló, y cada uno se fue con la música a otra parte. O a ninguna, que fue lo que le pasó a J J. Ahora reparte pizzas, y no lo soporta.
Pero como suicidarse es un acto íntimo, y cuatro son multitud, se lo piensan mejor mientras comen las pizzas de J J. Y postergan matarse hasta el día de San Valentín. Y para matar el tiempo -o tal vez aprender a vivir-, crean un peculiar, imprevisible y altamente inflamable grupo de ayuda mutua.
